Katalogato

Mi piace la commistione tra dialetto astense e finto nippo di Kata Homo, il catalogo umano allestito da Alice, che mi ci ha inserito e prezzato.

Aggiornamento: nella prima versione del catalogo ero effettivamente presente in questa veste.

Matemagica

Ringrazio la graziosa omonima che mi ha strappato qualche risata inviandomi una serie di immagini sulla risoluzione di problemi matematici, cose tipo questa:



Problema: Trovare x.
Soluzione: Eccola qui.

Benvenuto, Fabio!

Mi hanno comunicato che stasera è nato un nuovo nipotino, il secondogenito della mia sorellina.

Copia e incolla

Lo faccio quasi tutti i giorni: tutti i giorni o quasi ritaglio qualcosa qua e là e lo copio su CuT'n'PaStE.

Oggi invece lo voglio fare qui, per invitarti a leggere o rileggere l'ennesimo imperdibile pezzo di Sphera ["casa.", del 17 ottobre 2006], una che sa infilare perle bellissime sulla collana del vivere:

A delimitare ciò che ti appartiene non sono i muri che costruisci, ma il raggio della tua luce.

Lingue d'inferno

C'è un incendio in via Andreoli, proprio in questo istante. Affacciatomi a guardare, sembra che a bruciare sia un appartamento del palazzo in cui abitavo prima, al numero 9. Non ho voglia di scendere in strada e mischiarmi tra i curiosi o i preoccupati per vedere meglio: m'è bastata l'impressione lasciata dalle fiamme che fuoriuscivano prepotenti dalle finestre a lambire l'inizio della notte, mentre non si capiva se il camion dei pompieri con la scala già estratta stesse servendo a qualcosa o meno.
Un po' d'angoscia per le persone eventualmente in pericolo, ma soprattutto stupore al verificarsi di un evento tremendo per urgenza e realtà, della categoria di quel che si pensa possa riguardare sempre e soltanto altri, altrove.
Per un momento ho perfino temuto che il fuoco potesse propagarsi casa per casa mangiandosi tutto per duecento metri di edifici fino a giungere qui... e allora mi sono sbrigato a cliccare [Send] sul messaggio e-mail che avevo appena concluso.
Ora è spento. Restano i lampeggianti blu e arancioni, punto interrogativo intermittente che non si spiega come possa essere indesiderata una voluta di fumo.

Questi so' numeri!

Estrazione n. 122 del 12/10/2006 (giovedì)
Milano 52-45-25-76-12

Me l'ha segnalato Broono, io mica lo sapevo quando scrissi questo.

Domani metto giù un bancariello in stazione, sotto la metropolitana.
Vieni con fiducia, vediamo che si può fare.

6 parole

Mi stupiva che il misurato b.georg usasse le misure per definire una bloggante, poi dall'intestazione della pagina di riferimento ho capito in che senso intendere "la fantastica quarta", ma soprattutto ho trovato menzione, buon esempio e applicazione di un bel giochino: scrivere una storia in sei parole.

Di primo acchito, "6 parole" mi ha istigato il commento:
Sole, cuore, amore... Poi però vattene.

Oggi invece contribuisco con:
L'amò perdutamente, ma teneva famiglia.

Giù dalla giostra

Primo: prendere atto della realtà.
Secondo: ricordarsene.
Terzo: fissarselo in testa e negli occhi.
Quarto: fare lo stesso con tutti gli altri sei o sette sensi.
Quinto: lasciar posare.
Sesto: promemoria.
Settimo: ricominciare a guardarsi in giro.
Ottavo: lasciare che il passato riaffiori come passato e non come finto presente.


Aggiornamento: oltre a intrecciarsi nei commenti qui sotto, la conversazione sviluppa spunti interessanti con le considerazioni di Flounder e Broono, alle quali ho provato a rispondere qui e qui.

Chiure l'uocchie pe guarda'

Così un verso di Pino Daniele ai tempi di Musicante, da un pezzo che diceva di musica nell'aria e altre magie ineffabili.
La musica è la mia salvezza (è tutto quel che ho, cantava lui prima ancora) e in questi giorni mi si propone agli occhi con le parole del già lodato libro di Françoise Goddard; mi attraversa le cavità corporee rimettendomi insieme i frantumi mentre canto con i Blubaluba; mi accarezza le orecchie col sorriso jazzato delle nuvole d'alta montagna, grazie alla cortesia dell'organizzazione I Suoni delle Dolomiti (la stessa di questo evento) che mi ha omaggiato di un bel CD con Stefano Bollani e altri valenti musici, tra cui vecchie conoscenze come Ares Tavolazzi e scoperte per me recenti come Petra Magoni.
Ho sempre detto che la musica ti frega, per la sua capacità di scardinare qualsiasi bastione di autodifesa emotiva, ma è altrettanto vero che sa essere ausilio terapeutico per la guarigione di qualsiasi ferita, se le si lascia il tempo, se la si segue a tempo, se si comprende che è tempo di lasciarsi andare a quel che sarà.

Un toccasana

L'anima nella voce, Françoise ce l'ha davvero e la sa trasmettere.

Un viaggio vero

Estate-indiana è andata in Africa, è tornata e mi piace come lo dice.

Note d'anima

La musica segue nei fiumi il corso dei pensieri, scava nella terra il solco al sentire, crea nell'aria lo spazio al cuore, mentre toglie il fiato e te lo restituisce a tempo, col tempo dei palpiti giusti, in tempo per non morire e poi ti fa morire, sì, ma di godimento, se ti ci lasci andare.

Blubaluba, sabato 7 ottobre 2006 allo Spaziomusica di via Faruffini 5 a Pavia: nove elementi a far vibrare l'energia del funky, soul, blues, R&B, groove & love, sulle note dei miti della musica vera, la musica che ha tiro e fa rinascere ogni volta chi suona e chi ascolta.

Fa rima con Pavia

ogni malattia avrà una terapia
ogni nostalgia la giusta omeopatia

Cuore pulpitante

Ci passava tutti i giorni in motorino, vicino a quel muro: grigio cemento, senza nemmeno un graffito, con un simulacro di marciapiede raffigurato da un'inutile striscia bianca. Inutile per i pedoni, perché nessuno sarebbe stato tanto avventato da avventurarsi in quel passaggio troppo stretto per l'intensità del traffico.
Ci passava tutti i giorni e lo rasentava, noncurante del giacchettino in pelle che alla mezza stagione cedeva brandelli di sé scoprendo le parti opache. Noncurante, in quell'estate calda e stolida, della sua stessa epidermide, raschiata più e più volte fino alla carne viva in quelle curve volutamente mal calcolate.
Ci passava tutti i giorni in lavanderia, a lasciare camicie strappate e a chiazze rugginose, tela d'autore del suo sangue rappreso. Snob quanto bastava ed elegante, impeccabile nei modi e strambo, scontrino alla mano ritirava i suoi straccetti lavati e stirati alla perfezione.

Ma non gli bastò più quella grattugia: un giorno finalmente se ne accorse, girò il manubrio e ricercò l'impatto. Il muro lo sospese per lussarlo, e alla caduta accoglierne le macchie, così benevolmente e in leggerezza, come nei gesti oliati dalla voglia. Ahilui non si sottrasse ed il suo viso andò a baciar coi bulbi la parete. Il freno conficcato nel costato, un ghigno storto sulla faccia pesta.

Adesso resta solo un punto in forse: se debba sopraggiungere un furgone e metter fine alfine alle sue pene. Oppure se arrestare il flusso immane, pericoloso traffico adirato, e sia lasciato indenne o almeno vivo il temerario insano e lesionato. Si ascolta il gocciolio che dentro al ventre produce a stille l'organo pulsante, quel cuore che sgozzato vuol cadere giù nell'abisso per dimenticare.

Ti manderei qualcuno a ricucirti, ma solo se prometti d'imparare: il cuore vuole palpiti e miraggi, tu ascolta i volontari che son saggi.

*

Quando rumina la vita
e ti sfugge un poco o latita
la bellezza va capita
del sorriso che ti capita.

(Caspita!)

In presa diretta

Bzaar Camp attraverso le foto di Samuele Silva.
Si tratta di un incontro in cui ogni partecipante presenta qualcosa. Anche se in questa occasione non mi sono gettato nella mischia, l'idea di aggregazione attiva così come lo scambio di esperienze mi piace assai e spero ci saranno resoconti in rete.

A 40 è uno squonkuasso

Se Gonio chiama e bloggator risponde, estemporaneo nasce un blog in quarantena: squonkuarantology.

Abbracciamondo

L'altra sera al Movida mi sono sentito apostrofare come da parecchio tempo non succedeva: lo sprimacciatore. Sia ben chiaro che del nomignolo affibbiatomi da Jorma vado orgoglioso, perché rimanda all'espressione fisica della mia affettuosità (non ci crederai, ma già così mi trattengo).
Se, fatta salva la cura dell'igiene personale, ci si tocca, massaggia, abbraccia un po' di più, il mondo non potrà che trarne giovamento, credo. Né sono l'unico a pensarla così: guarda il video "Free Hugs" (segnalato da Diavoletta).

Film a raffica

C'è tempo fino a mezzanotte per partecipare al giochino di mirumir:

Quali sono i 10 film che salvereste in caso di [riempire con un evento a scelta, non voglio sapere quale]? Non quelli che vi farebbero necessariamente fare bella figura, non quelli che pensate di dover salvare: mi piacerebbe una cosa possibilmente svergognata, grazie. Potete anche dirne uno alla volta (numerateli), cambiare idea, farvi influenzare dal vicino di commento, spiegare perché (motivazioni come "mi piace Johnny Depp" sono ritenute perfettamente accettabili).
Niente regole, post aperto, dibattito, bagigi per tutti.

Come criterio, ho scelto alcuni dei film che non mi stuferei di rivedere:

1. Toto le héros - Un eroe di fine millennio (Jaco Van Dormael)
2. Pensavo fosse amore, invece era un calesse (Massimo Troisi)
3. La banda degli onesti (Camillo Mastrocinque)
4. La vita è un miracolo (Emir Kusturica)
5. Ogni cosa è illuminata (Liev Schreiber)
6. Frankenstein junior (Mel Brooks)
7. The Blues Brothers (John Landis)
8. Pane e tulipani (Silvio Soldini)
9. Mujeres al borde de un ataque de nervios (Pedro Almodóvar)
10. Prospero's Books (Peter Greenaway)

P.S.: fossero stati 11 i titoli consentiti, ne avrei inserito uno brutto, perché bisogna anche riservarsi del tempo per limonare senza rimpianti.


Aggiornamento: la miru ha fatto lo spoglio!

Tutti quei momenti

Un giorno d'autunno il mio amico Cece, occhialuto, andava in vespa in mezzo alla nebbia. A un certo punto però s'accorse di essere l'unico a procedere quasi a passo d'uomo, mentre tutti lo superavano. Rispondendo con goffa gestualità a qualche derisore, per caso toccò una lente, rendendosi conto solo allora dell'appannamento che lo aveva fino a quell'istante ingannato e rallentato.

L'episodio narratomi torna alla memoria guardando la sequenza d'immagini fotografiche di Roberto: la pioggia dietro i vetri non finirà mai fintanto che gli occhi lacrimeranno.

Dai una scorsa alla serie e comunica le tue impressioni, o immagina una tua storia.

Libra

In un sol giorno il cambio di stagione, segno zodiacale, anno: l'equinozio m'equipaggerà d'equilibrio?
Si potrebbe sostenere che l'equilibrio non esiste perché siamo in continuo divenire, ma a tale obiezione risponderei con l'esempio del funambolo: equilibrio per lui non significa acchetarsi in situazione statica, ma trovare la condizione che gli permetta di procedere sul filo, in costante movimento. Istante per istante sarà per intero nel tempo presente, o cadrà.
Forse un giorno o l'altro a percorrere quell'ardita distanza non sarà solo e l'equilibrio diverrà ancor più delicato, ma probabilmente anche più affascinante.

Fraps-è

Il pigrone spumeggiante per eccellenza, il fidanzato denegante per deficienza, il fantasma pazziante per incoscienza, avrebbe finalmente riattivato il suo spazio web. Ora mi chiedo se sia necessario procurargli un programma autobloggante perché si ricomincino a vedere dei post.

Ah, quella del programma autobloggante non è una fola, ma una favola moderna, molto ben congegnata e scritta da aquatarkus.

La buona educazione

Anche quando ci si ricorda che il fare conta più del dire, quanto si riesce a trasmettere ai propri figli è sempre un coacervo di cose buone e meno buone; ma se la perfezione non esiste, ciò non esime dal tentativo di continuare a migliorarsi.
E questo è un motivo in più per leggere Squonk:

oggi, in fondo, le persone corte ci danno l'impressione di diventare grandi molto in fretta perché a quattro o cinque anni sanno cambiare un dvd o usare la Playstation, ma in fondo sono molto più "piccole" di quanto non fossero i loro nonni, perché noi - i loro genitori - a quarant'anni non sappiamo sopportare nemmeno un decimo delle Paure che i nostri padri hanno dovuto e saputo affrontare durante la loro infanzia

Incubazioni

Leggo Narsil che dipinge una tremenda scena da incubo e mi tornano in mente per associazione d'idee parole che quasi un anno fa avevo appuntato senza mai decidere di pubblicarle e senza mai capire la provenienza delle immagini evocate:

Volano in su e in giù quei rapaci, eleganti, e li guardi ammirato da tale grazia giostrante. Non pensi che quel movimento sia l'alternanza dei loro turni per cibarsi di una carogna, né che la carogna di cui si stanno nutrendo, spolpandola, sei proprio tu.

Inutile stropicciarsi gli occhi, sono aperti su un sogno diurno. Inutile pizzicarsi, sei già sveglio: solo un tantino allucinato. Abbacinato lo sarai tra poco, se non distogli occhi e pensiero e non la smetti di fissare quel biancore capace di mettere il mondo vero in sottofondo.

Sbagliasti a dir loro che avevi fegato, a offrirti a cuore aperto, ad assicurare che interiormente li avresti coccolati. Ora ti trovano una delizia e si servono golosamente. È la loro natura, che t'aspettavi?

Piovono pietre

Niente di drammatico, è solo che a RadioPop hanno appena trasmesso il pezzo Simmer Down, antica sigla della mitica rubrica mattutina di Alessandro Robecchi.
Per il resto, qui si vibra di vita (o è tremula malinconia?) e poi di tanto in tanto si va pure a riposare.
Buonanotte, e buona fortuna.

Emolandia

Si scioglie nelle vene per una finta di Maradona, s'è sciolto nella teca com'è vera la Madonna, s'è sparso sulla faccia No! Attento, ma no, cazzo, nooo! della signora sotto il furgone, ahiomamma però almeno è viva, avete visto cosa può succedere state attenti bambini, sangue del mio sangue, non versatelo, nemmeno nella coppa a cena con gli amici più intimi, che poi non si sa mai, e non pungetevi, sangue di Giuda!, con lo spillone o con un fuso, mica posso stare cent'anni senza di voi, ché il sangue non è acqua, oh no, anche quando è sangue misto, anzi quello soprattutto, siam meticci lo sapete, serve per mischiar la razza e rafforzare i cromosomi, questa è nobiltà di sangue autentica, l'altra solo triste endogamia da stanze scure, pallide tare e melanconia, lo dico a sangue freddo, non ce l'ho con nessuno, per carità, a che pro guastarsi il sangue, sarebbe un prosciugamento emotivo, un emosalasso col prefisso bisvalido e poi non ne resta più per lavar le offese, ma cosa vuoi lavare cosa, figuriamoci poi come conceresti gli asciugamani, peggio di Macbeth, si suderebbe sangue a ripulirli e l'acqua ossigenata a fiumi sotto sotto soffrirebbe perché bionda non si piace.

Un dono del creato

Petra Magoni lo è per come canta e per come esiste sul palco.
Avrebbe potuto entrare in scena, regalarci la sua voce multistrato e uscire senza dire una sola parola: saremmo stati grati alla Fortuna e alle rotte intergalattiche per averci portato lì un'aliena bella quanto brava e ancor più brava della bellezza. E invece si mette pure a dialogare, a intrattenere il pubblico, a gigioneggiare insieme al suo "socio", altrettanto simpatico ed efficace. Ma allora ditelo che questa è più che perfetta e che ha ragione quello là a innamorarsene ogni volta.
Così intensamente era iniziato il concerto, con una ninnannanna sarda dalla magia stregonesca e una Come together ritmata dal fiato dell'anima, che uno non sapeva come fare per applaudire di più dello spellarsi. Allora si cambia posto, si va proprio davanti al palco e non più accecati dalle luci si resta pure a bocca aperta per il resto, che è un sovrappiù, d'accordo, mica eravamo lì per quello, ma non guasta.
Per inciso, Ferruccio Spinetti, che suona il contrabbasso trasformandolo in un'intera orchestrina, sarebbe bravissimo; è bravissimo, ma viene spontaneo lasciarsi calamitare da lei in ogni esecuzione, coi suoi virtuosismi che tradiscono spessori come petali a schiudersi infiniti, con una varietà di registri vocali e interpretativi da brividi freddocaldi e da sangue in circolo a mille.
Il repertorio è variegato oltre ogni dire, ma ogni cosa alla fine porta un marchio, il suo, che viene dall'universo dei quattro elementi e si muta in sublime al passaggio da quelle sue corde vocali da paradiso. Musica nuda che veste e adorna il mondo.

- - -

Bonus: parole innamorate e foto del concerto da Aladin, senza parole e video da Broono.

Rogo

Di me non t'importa e chissenefrega,
suoniamo insieme e non ti brucerai
Ho un solo desiderio a stuzzicarmi:
fammi stare accanto al tuo fuoco
Jimi Hendrix, Fire

Nel torace, fin dal primo istante al risveglio, le palpebre ancora abbassate e non più percorse dal sorriso, gli si accese a cerchio come una sorta di fornelletto. Sapeva già, per esperienza, che da allora in poi non gli avrebbe più concesso requie.
Si erano dati totalmente, troppi e troppo intensi gli scambi per non lasciare impronta indelebile. E la processione percettiva di ricordi fisici e visivi era corroborata da quelli verbali, copiosi e mondani, distillati ed eterni, scaturiti dal brillio di sensi e anima.
Tutto stampato, tutto conservato, anche materialmente. Un archivio che non gli occorreva sfogliare perché l'aveva dentro sempre. Eppure, qualcosa andava fatto, bisognava intervenire: suo malgrado, non poteva negare di conoscere il valore degli atti simbolici.
Quella sera si decise, come Abramo con Isacco. Gli avevano procurato napalm da spruzzare sul cartaceo: "Quell'ammasso enorme s'alzerà in aria leggero come un'esplosione di brace liquida".
Si mise lì vicino, stava in piedi ignorando la vampata. Dentro, il fornelletto seguitava a consumarlo senza tregua. Guatando il calor bianco di quelle fiamme illegali gli parve dapprima di scorgere tratti e poi linee, un tatuaggio di cenere scura a punteggiare di grafismi immobili l'aria tremula.
S'accorse volgendosi alla parete lunga del loft dello spettacolo di sé, proiettore di parole sagomato in forma d'uomo. Da quel lambire smanioso d'incendio, a vortice sprigionava una danza futurista aggrappata all'intonaco e strappata al suo cuore, alle sue carni. La memoria d'ogni espressione, discorso, sussurro, d'ogni dire trascorso scalfiva, crudele diamante, la sua diafana anatomia e ne eruttava, fattasi segno e graffito.

§ § §
Mattino, esterno urbano. Due umani: la mano piccola in quella più grande, andatura che s'adegua a pareggiare i passi, zainetto sulle spalle contenente l'orgoglio di un quadernone con parole in stampatello scritte a matita.

- Papà, stanotte mi sono svegliato, ma non son venuto nel lettone.
- Bravo che sei riuscito a riaddormentarti da solo.
- Eh, si vede che l'acchiappasogni ha funzionato, perché non mi sono spaventato del sogno.
- Com'era questo sogno?
- C'era un uomo di vetro.
- Di vetro?!
- Sì, era lì in piedi e si vedeva tutto dentro. Però invece degli organi e del sangue, invece di tutte le cose e anche delle ossa, si vedeva un fuoco.
- Dentro di lui?
- Sì, un fuoco dentro il vetro.
- Ah, e scottava?
- No, io non mi sono scottato, ma di sicuro lui sentiva caldo, perché a un certo punto si è girato a guardarmi e aveva gli occhi che gli sudavano tanto.

Respirare

Un'utopia, con le mucose gonfie. Agli dei dava il nettare, a me l'allergia, quest'omonimia similmeneghina. Fare a meno del naso per ore, salvo che per soffiarselo, ti illustra la differenza degli elementi, e quanto sia asciutta l'aria che ingoi tra le fauci come carta assorbente. Davvero non pare la stessa capace di ossigenarti lo sguardo in montagna o di tonificare l'umore sulla battigia. Non è la stessa, infatti, non è aria, come dici per troncare un'interazione importuna. Eppure, sia come sia, ne hai bisogno come... come dell'aria che respiri. Almeno un secondo, un minuto, un'ora, secondino, un'ora d'aria mi spetta. Aria, aria, risponde con sufficienza, negandomi la bastevole ventilazione e condannandomi così, che ironia, all'insufficienza respiratoria. Non sono morto per un soffio. Al cuore.

[rif.: commenti post precedente]

P.S.: l'espressione "post precedente" è talmente assurda che ho voluto lasciarla vivere.

Terra

Nome sottovalutato, dato per scontato, quasi dimenticato. Come le cose che ti ritrovi dinanzi agli occhi tutti i giorni e che vanno a far parte del paesaggio invisibile, quello di cui non ti rendi conto nemmeno se ci sbatti contro, quello di cui ti accorgi solo se ribalti completamente la casa per delle pulizie generali che aspettavano da tempo immemorabile e grazie alle quali capisci lo spreco dello spazio e l'inutilità dei feticci che non sapevi nemmeno più esistessero.
Terra, dicevo, è un nome magico, a pensarci. La terza pietra a partire dal Sole, cantava il moretto riccioluto.
(intermezzo: son due giorni che ammazzo le zanzare al volo, starò mica diventando troppo zen?)
Cioè, non so se mi spiego, è il nostro pianeta, perbacco. L'unico a distanza raggiungibile sul quale siamo in grado di vivere (o sopravvivere).
Se mi sporgo a guardarlo da fuori, insieme agli altri che ruotano intorno al Sole, mi dispiace persino che questa vicina stella si spegnerà (tra qualche miliardo di anni, mi pare).
Be', nel frattempo, in questo battito di ciglia che mi sta toccando, spero proprio di avere sempre la forza e il coraggio per vivere davvero, senza smettere di cogliere le meraviglie che la vita regalerà.

Blu

Una roba così, per esempio.

Mirror blog

Visto che il suo server fa le bizze, Rillo oggi è ospitato da CuT'n'PaStE.

Velatamente

Un voilier sans voile, c'est un non-sens, une hérésie, c'est comme un jour sans lumière, un corps sans âme, une fontaine sans eau, un enfant sans rire, un feu sans chaleur
(di ImpasseSud)

Ha ragione la blogueuse (o jouebeuse, per dirla ancor più alla francofona*) di Entre mer et maquis : connaissez-vouz leurs parfums ? a rimarcarlo: Un veliero senza vele è un controsenso, un'eresia, è come un giorno senza luce, un corpo senz'anima, una fontana senz'acqua, un bimbo senza sorriso, un fuoco senza calore.

Se un'imbarcazione è nata per far l'amore con l'acqua e il vento, non la si potrà snaturare a lungo senza svilirla, senza svilirsi e senza che l'universo mondo abbia a soffrirne.

_________
* per conto mio, all'inizio avevo ben proposto e usato "diarista telematico", ma non è affatto facile far attecchire l'italiano in ambiti anglofili.

Alti frangenti

I cavalloni dell'ultimo giorno di mare risorgono nel bianco e nero dei ricordi lontani, quelli in cui non sai più distinguere la parte di memoria da quella di racconto, in una Riviera di levante d'epoca spartana, fatta di piste per le biglie e salvagenti rossi.
I cavalloni si rinnovano e tornano, l'ultimo giorno di mare, nelle gradazioni di blu turchese azzurro e bianco schiuma del mare mosso davanti a Sa Petra Ruja.
Li si aspetta a riva per saltarli, si va loro incontro per farsi travolgere, ci si tuffa dentro a bucarli per riemergere nell'euforia che non dimentica il rispetto per gli elementi.
I cavalloni a noi bambini piacciono, ancora, sempre. Irresistibili animali d'acqua.

Oggi sposi, qualche anno fa

Uno dei motivi per cui posso dirmi fortunato è costituito dai genitori che ho avuto in sorte. Naturalmente, per rendermene conto ci sono voluti anni, lustri, ma soprattutto confronti con quel che ho visto in giro. Prima di traforare incredulo la patina delle situazioni altrui, davo per scontato che ogni papà e mamma si comportassero così con i figli, regalando loro il massimo della propria disponibilità e affettuosità, piantando nel contempo saldi paletti di riferimento, anche sotto forma d'insopportabili divieti. Grazie a questi si cresce fino a ritrovarsi in grado di svellerli per fissarne di nuovi, grazie a quelle lo si fa dopo essersi imbevuti della nutriente autostima.
Bravi genitori non significa persone perfette: limiti e difetti son di tutti, ma se gli dei dell'infanzia cadranno nella polvere allo sguardo adolescente, si dovranno pur risollevare a quello dell'evoluzione postconflittuale, possibile dopo un distacco fisico o simbolico.
Guardandoli con equilibrio, ancora scuoto il capo rassegnato all'inevitabilità di certi modi che impediscono loro di godere appieno, ma col sorriso affiora un grazie a toccare labbra e occhi insieme a un augurio per i loro 44 anni.

Stagione 2006 / 2007

D'accordo, facciamo pure che oggi è capodanno: sarà un'occasione in più per ricominciare, per fare, per far meglio, per non indulgere nell'indolenza.
Piccole azioni simboliche valgono più di venticinque parole e tutto fa brodo: rimettere la pila all'orologio fermo da mesi, riaprire il buco al lobo dell'orecchio destro, riordinare quel che s'è sparso non appena ha finito di servire, magari andare a tagliarsi i capelli o perfezionare la rasatura; ma anche sorridere al sole seppur deboluccio sulla pelle, ai colori benché confinati tra asfalto e ferraglie, ai volti ritrovati, alle presenze. Lasciando perdere quel che non c'è e chi non ci vuol essere.
Guardare avanti per trasferire il luccichio dai sogni alla realtà.

'sagerato!

Mi sembra di essere stato via una vita.

Partirà la nave partirà

Domani è il giorno dell'imbarco. Son contento di dove e da chi andrò, ma come sempre mi capita, non vorrei partire. Poi, quando sarò là, non vorrò tornare.
Questo succedeva già quando ero piccolo: ad ogni partenza per le ferie estive, tradizionalmente fissata per la ricorrenza dei SS. Pietro e Paolo, ero restio a lasciare il mio mondo, che proprio in quei giorni trovavo più che mai divertente e insostituibile. Finita la scuola, i pomeriggi in cortile erano il massimo in ogni istante: i compagni e le compagne di giochi sembravano più interessanti, le partite a pallone alimentavano grande entusiasmo agonistico, i giri in bici diventavano esplorazioni del quartiere, della cittadina, si finiva per incontrare nuovi sorrisi... il sapore delle vacanze era lì, dunque perché andare a cercarlo altrove?
Una volta a destinazione, tempo due ore e mi ero già ambientato: in pineta ad arrampicarsi sugli alberi, con gli amichetti del posto a giocare a biglie con le facce dei ciclisti, al ruscello a simulare l'avventura, in gita su valichi e vette, oppure a zonzo in paese, timidamente incantato da nuovi sorrisi... il sapore della bellezza era lì, dunque perché rientrare in città?
Se ciò sia da considerarsi metafora di altro, altri me lo dovrebbe dire, ma per duecento sacchi sul lettino dovrei quantomeno trovarci una già sdraiata, e l'onorario mi parrebbe comunque po' po' esagerato. Vabbe', tanto oggi c'è il blog e domani ci penseranno i cuccioli a distrarmi, in attesa che impari a comprendere il senso del distacco.

Letto e riletto

Ci sono libri che per essere apprezzati davvero vanno assaporati al momento giusto. Uno di questi è sicuramente Il dio delle piccole cose, di Arundhati Roy. Se non l'hai ancora letto, spera che quel momento venga presto anche per te.

C*lo

Quel che posso assicurarti è poco ma sicuro: non è questione di cellulite. Nemmeno di avercelo troppo grosso, debordante, o cose così. Non è questione di canoni perché abbia luogo il vero e autentico apprezzamento, in grado di farti bramire e bramare, di accenderti le carni e avviare l'accelerazione circolatoria dell'intero apparato.

Da dietro irresistibile spettacolo appagante
un vero combustibile sia mignon o gigante
Portato con decoro eppure un po' sfrontato
prezioso come l'oro, più buono del gelato
È meglio di un magnete e attira il tastamento
mi rende cieco ariete per tutto il firmamento
Non prendere cappello se sottolineo il fatto:
un deretano bello non ha da esser piatto.

Paga dazio a Dazieri

La cura del gorilla è il secondo della serie e seriamente secondo me val la pena leggerlo.

Idroparty

Da anni e anni a ferragosto l'aggregazione sociogastronomica a Milano avviene grazie all'iniziativa di Radio Popolare e alla partecipazione attiva dei suoi ascoltatori.
Un tempo si chiamava "cortil party", perché la festa si svolgeva presso la sede della radio, nel cortile per l'appunto. Allargandosi all'intera via divenne Stradella party, quindi Olly party per il passaggio alla sede attuale di via Ollearo.
L'anno scorso il grande salto, con l'Ippoparty tenutosi nel parco dell'ex O.P. Paolo Pini, sito in via Ippocrate.

Oggi il tutto ha avuto luogo all'Idroscalo, il "mare dei milanesi".
Mi stavo per impigrire, ma per fortuna mi sono venuti a prendere e ho partecipato, contribuito (con canestrelli di Biella, patatine e chinotto), mangiato (couscous, riso, pasta, guacamole...), bevuto (vino, soprattutto Müller Thurgau), ritrovato (nientepopodimeno che ConcoBeach e Vale! - minchia, roba di quell'epoca lì).

Menzione speciale meritano sicuramente Aurelio e Marinella: anche quest'anno recavano fichi e pere, prelibati frutti dei loro alberi che abbiamo onorato in men che non si dica.

Messaggio per Arsenio

Se ti riferisci all'infasil
ti capisco benissimo.

Agosto a che gusto?

A una dolce morte si è accennato nei commenti di Chiaraaa e per quanto mi riguarda si tratterebbe di un vero e proprio incontro tra Eros e Thanatos, data la mia passione così dichiarata per il gelato.
Però, siccome sono contrario al suicidio, che considero un intollerabile segno d'impazienza, preferisco concentrarmi sulla squisita leccornia.
E allora diciamo solo che almeno per oggi se I Scream è "Urlo", IceCream è un URL.

Buongiorno

Una volta tanto mi sono alzato all'alba, per aiutare a sollevare una valigia troppo pesante; come premio, mi sono poi avviato a far colazione dalla mia ex panettiera. Il vero bonus però me l'ha regalato la Bovisa, con una fascia dorata in fondo a una traversa, tra i tetti e le nuvole: era il sole uscito a salutare prima di nascondersi nel cielo coperto-variabile di quest'oggi.

P.S.: nel pomeriggio è tutto un azzurrofavola, lassù; così, dopo un passaggio in biblioteca a riconsegnare con grave ritardo un paio di libri, mi sono allungato in bici fino a Villa Litta, dove a piedi nudi sdraiato al sole sull'erba badavo a come le foglie scontornavano il cielo o viceversa.

Tiratardi

"In riferimento a:
Il soffio della valanga, Santo Piazzese, Palermo, Sellerio (2002)
Le ricordiamo che è prevista una sospensione dal servizio di prestito per un periodo pari a quello del ritardo"

Hanno ragione, quelli della biblioteca rionale, ma ancora non ne avevo scritto per Letture e riletture. È una debole scusa e mi scuso per l'abuso, ma in ogni caso e a scanso d'altre accuse, io non ricevo accise per il consiglio profuso.

El tiempo pasa

Uno dei vantaggi dell'avere figli è la possibilità di constatare in modo indiscutibile che il tempo non passa invano.
Da un anno all'altro non è tanto la crescita fisica a imporsi alla consapevolezza, anzi quella passa quasi inosservata come tutto ciò che sta costantemente sotto gli occhi. Si nota piuttosto l'evoluzione comportamentale, a cominciare dalla sfera pratica, comprendente l'acquisizione di nuove abilità: nei giorni scorsi, il porfido di Castello non è stato perfido e Lorenzo ha potuto compiere il giro di pedale fatidico, imparando ad andare in bici senza rotelle ("Devo ancovra migliovravre nelle cuvrve e nell'equilibvrio, ma ovramai sono capace."). Per non parlare della sua impresa di domenica, quando è salito sul Corno Bianco insieme a me e a Francesca (esperta... in effetti per lei era la seconda volta).

Il tempo però passa per tutti e mi ha immalinconito un po' lasciare a mezzacosta i miei genitori, che stavolta non se la sono proprio sentita. Pienamente giustificati: mio padre ha l'età dell'ATM (ovvero quella che avrebbe avuto James Dean), mia madre lo segue a tre lunghezze, ma è sempre difficile accettare la realtà delle cose e il loro ordine naturale quando ci investe in pieno.
Anche in questo secondo fine settimana trentino la fortuna ci ha arriso, riservandoci in un cielo generalmente coperto scampoli d'azzurro intenso proprio sopra di noi per gran parte del tempo in entrambe le passeggiate: sabato pomeriggio dal Passo Lavazè alla Malga Ora, il giorno successivo dal Passo Occlini al Corno Bianco, in cima al quale oltre ai bimbi era con me... la maglietta di Pupa.

E la sera, dopo aver messo a nanna i piccoli, la bellezza di ritrovare i vecchi amici, con le chiacchiere che non sono semplici chiacchiere e gli sguardi che sono già abbracci di risate. Senza trascurare le prelibatezze locali, ovviamente.

Il ritorno a Milano è proceduto senza intoppi e la città, una volta tanto, ci ha accolti con un clima ideale. Il tempo passa, dicevo, e la serata ne ha fornito ulteriore testimonianza, con la prima crisi sentimentale della Cajuina. Le ho asciugato i lacrimoni e poi ci siamo alternati a parlarne con lei. A lungo. E qui ci vorrà un altro post.

Indelebile

Come dire inestinguibile, incancellabile, perenne, permanente, duraturo, perpetuo... Oscuro è il motivo per cui qualcosa lo è e qualcos'altro no. Non si cancella, semplicemente. Succede a certi ricordi, ma colpisce se l'evento cui rimandano risulta all'apparenza marginale o trascurabile.
Per esempio, per esempio: tanti anni fa, diciamo una ventina, per concludere una serata di abbondanti libagioni in compagnia mi portarono al concerto di un gruppo femminile norvegese (in trasferta brianzola!) del quale altro non rimembro se non la presenza di un violino nell'esecuzione grintomelodica di un brano rockeggiante costruito su un testo francese.
Mi piacerebbe poterlo cantare qui sul blog, perché lo ricordo perfettamente o quasi, nonostante il mio tasso alcolico quella sera fosse oltre il limite di guardia, tipo da indurti a troncare una conversazione un po' biascicata per precipitarti a pisciare contro una recinzione. Il testo, come venni a sapere parecchio tempo dopo, era quello di una poesia di Prévert, questa:

Je suis allé au marché aux oiseaux
Et j'ai acheté des oiseaux
Pour toi
mon amour
Je suis allé au marché aux fleurs
Et j'ai acheté des fleurs
Pour toi
mon amour
Je suis allé au marché à la ferraille
Et j'ai acheté des chaînes
De lourdes chaînes
Pour toi
mon amour
Et puis je suis allé au marché aux esclaves
Et je t'ai cherchée
Mais je ne t'ai pas trouvée
mon amour

[qui una traduzione]

Cose che risuonano e risuoneranno sempre, mi sa. Pour toi, mon amour.

E via che si va

Prima mi sono riletto, di Sphera, pazzerella assai e bella saggia, una frase altrettanto bella e saggia che avevo conservato e riproposto stamane su CuT'n'PaStE.
Poi sono andato in agenzia viaggi ed esaminate le possibilità ho deciso: porterò i miei due cuccioli in Sardegna, sostando da nostri amici (non blogganti) in quel di Siniscola per dirigermi quindi alla casa dell'amaca, dove ci aspettano Gilgamesh e Mistral con Emma.
Livorno-Olbia il 21 agosto, Olbia-Livorno il 30. Chissà che prima di tornare non riesca anche a passare da Gaspar...

L'essenziale

Pungolato dalla segnalazione di riccionascosto, ho fornito il mio contributo al progetto Scrivere l'essenziale 2006.

I Suoni delle Dolomiti

Si prende la cabinovia, in due tronconi. Inevitabilmente, si ripensa a quando lì c'era una funivia, a quando cadde tragicamente una prima volta e a quando invece la tranciarono strafottenti i top gun di cui siamo vassalli. Si trasborda sulla seggiovia ed ecco le vertigini perché accanto hai due bimbi che secondo le tue paure potrebbero scivolare giù a ogni momento e allora li obblighi a non staccare le manine dalla sbarra per l'intero tragitto, bello bello ma apparentemente interminabile.
Si arriva su e stranamente le orecchie non si sono tappate nonostante gli oltre mille metri di dislivello. Si cammina per tre quarti d'ora con una breve scorciatoia tra le rocce ("chiacchievrando questa scalata sembvra più bvreve") e si arriva ai laghetti di Bombasel. Sei bimbi a giocare con rane e tritoni, tre adulti a godersi la musica e i suoni: oltre agli archi, verso la fine del concerto si sono fatte sentire le marmotte coi loro fischi, immagino d'approvazione. I musicisti sono virtuosi ed espressivi, forse un filo troppo solisti in alcuni frangenti. Mozart rende felice il mondo e il mondo risponde con paesaggi straordinari tutt'intorno. Il sole a duemilaedue sembra discreto e invece picchia sul collo, ancora oggi arrossato.
Curioso, quasi scioccante, il divario tra quell'aria respirata senza pensarci per l'intera giornata e l'afrore ferale d'un autobus feriale nell'afa serale da orario estivo urbano. Ennesimo monito a godersi ogni meraviglia, finché c'è.

Falsi falsetti

Italia: malafemmina pallista e pallonara nel cui tricolore il bello lascia il posto al belletto: distrae col rossetto poi mette il bianchetto sul verdetto.

*

Suonare e cantare con entusiasmo e dedizione scoprendo poi che all'esterno l'impianto restituiva risultati gracchianti è come scopare con duratura passione venendo poi a sapere che i suoi non erano ansiti di godimento, bensì asma.

I misteri d'una stilla vera

Ricordavo, ma in modo un po' vago (dopo trent'anni, nemmeno la mia memoria è impeccabile). L'avevo comunque messa in guardia, invitandola a procedere con gli altri titoli della serie che sta divorando in questi mesi, perché riguardo a quel volume in me era rimasta registrata una sensazione di disagio e di paura, legata soprattutto a un nome: Thugs.
La setta di quegli stessi strangolatori che ieri sera hanno attaccato e ucciso un amico di Tremal-Naik e Kammamuri, dopo che in un'ottantina di pagine la Cajuina aveva fatto in tempo ad affezionarsi. E così la mia cucciola ha pianto a dirotto e disperatamente per colpa (o merito) di un viaggiatore mancato, quell'Emilio Salgari già capace di ipnotizzarmi in fanciullezza con pirati e tigrotti in ogni mare, con avventure e pericoli in ogni dove.
Come sempre accade, il preavviso di un genitore vale poco: occorre sbatterci il musino di persona per capire; ed è giusto che sia così.

Come un raggio dal cuore

Dal cuore di chi suona o canta, o ascolta, ondeggia, balla.
Un raggio che nasce insieme alle note, un palpito che scaturisce dal ritmo.
Esserci perché ciascun concerto è unico, come ogni istante di vita vera.
Come far l'amore con l'anima.

Blubaluba dal vivo: venerdì 28 luglio 2006, ore 22:30

Osteria Garibaldi - via Longoni, 150
Barlassina (MI) - tel. 0362 563741
[il locale si trova lungo la strada tra Barlassina e Cogliate ed è facilmente raggiungibile, per esempio, dalla Superstrada Milano-Meda-Como, uscita Barlassina]

Sul palco la solita formazione, ma con un ospite speciale:
alla batteria, Domenico Gallelli

soul, funky, rhythm & blues, groove and love

Con l'afa non ce la si fa

Ti piacciono i baci, scommetto di sì. Piacciono a tutti, credo.
Com'è possibile che l'afa invece non piaccia a nessuno?
In fondo, si tratta di calore avvolgente che toglie il respiro...

Preda rassegnata di insolubili dilemmi, lemme lemme mi defilo, cerco il canto o mi ci provo, esco un poco e un poco fresco spero tanto troverò.

P.S.: da Maltusiani&C. poche righe in tre rime, anzi due e mezza.

Mali di stagione

Fa così caldo da togliere il respiro.
Ma forse, a pensarci bene, non è mica il caldo.

;

Perora, dice. Va bene, per ora peroro.

Campagna di rivalutazione del punto e virgola

La freccia del tempo

Ogni anno, il 17 giugno, la famiglia di Diego Goldberg compie un piccolo rituale, fermando in uno scatto fotografico il dardo temporale.
Lo fa da trent'anni, più o meno l'età della mia ossessione per questo misterioso elemento, il tempo, riguardo al quale talvolta sorgono interrogativi che ti invito a considerare.

E se no, a che servono i blog?

C'è Lia di Haramlik che cerca casa a Genova, magari tu puoi darle una dritta (o spargere la voce, come ha già fatto Ste).

Nei panni di

Certe cose le capisci solo se ci passi attraverso, la comprensione sarà anche un dono, ma non mi son mai sognato di chiedere alla luna illustrami col metodo Stanislavsky il punto di vista delle sigarette quando qualcuno decide di smettere di fumare. E comunque, perbacco, si sappia: son certo, certissimo, di non procurare tutti quei loro brutti effetti collaterali.

Contraddizioni

Si chiama chiusa anche quando non lo è.

Non fa niente

Se organizzano i Campionati mondiali di Pigrizia tu magari pensi di avere buone possibilità e allora partecipi.
Invece, come è giusto che sia, vincerà uno che non aveva nemmeno voluto compilare il modulo d'iscrizione.

Meglio non dire

Quand'anche le parole, convinte alla convenzione, si attestassero su significati univoci traballando nell'aria dalla bocca emittente all'orecchio destinatario, occorrerebbe, per non correre detestati rischi d'incomprensione, prenderne la misura, campirle per capirle, saperne registrare portata e capienza nonché attitudine a perdurare superne. Altrimenti, belle come il vento, atte allo scompiglio, un attimo solo infocheranno il cielo già pronto ad annegar nel tramonto e puff.

Ma tu non ammainare gli occhi e guarda: il cielo scuro stanotte perfino qui regala Giove splendente e Antares la rossa, adesso verso occidente. Chiudi la bocca e apri il cuore.

43

Dunque tra 21 saranno 64.

Mmh...

[Se mi vuoi coglimi ora, che come te nemmeno io sono eterno.]

Onda su onda

- Ho scritto t'amo tra le squame.
- Muto, tu, branzino masochista.
- Io invece ho preso un granchio, ma non perché mi sia sbagliata.
- Guarda un po' se una medusa può far la spiritosa.
- Gli è che mi sognai ciliegia e invece nacqui qui.
- Ma dimmi te se è il caso...
- Non è per caso che non trovava casa, era un paguro tutt'altro che sicuro.
- Infatti dalla paura faceva le bolle.
- T'ho detto muto! Fai il pesce.
- Se sei nato con la giacca morirai nella risacca.
- Uffaaa! Io, i-o sono qui per scelta, non come voi arenati.
- Non importa, il mare monda tutto, prima o poi.
- Dubito che l'abbia vinta, hai visto la marea cos'ha portato oggi?
- ...
- ...!
- Che minchia sto facendo? Mo' attizzo pure la conversazione...
- M'hai stupito!
- Son basita.
- Basta, siete morti, esistete solo perché io, i-o vedo i fumetti sopra le vostre spoglie puzzolenti.
- E tu sei sicuro di esistere?
- Oh oh, da quale accademia, credi che questa sia epistemologia?
- Codesta, vorrai dire.
- Prego?
- Con me, con noi non puoi perderti in un deittico. Uah uah!
- Hi ihihihih...
- Mannaggia a me che rimango al sole...
- Aaah noi del mare siam le vi-ooo-leee...
- Belle nel mare siamo vi-ooo-leee...
- ...finché mi scotta la capoccia.
- ...cogline uuu-na mentre sbooo-cciaaa...
- ...coglila presto e fa' biis-booo-cciaaa...

Altro giro

Non si finisce mai d'imparare. Sarà che sono imbranato, ma ho fatto la ruota per la prima volta in vita mia a 42 anni suonati, sulla battigia ionica. L'ho eseguita imitando Lorenzo e chiedendo dritte alla Cajuina, che procedendo a sua volta alla dimostrazione ha spiegato, osservato e infine sentenziato: "Per essere un principiante, non l'hai fatta per niente male."
A vent'anni ovviamente consideravo i trentenni dei vegliardi e gli anta manco li vedevo, collocandoli oltre lo scollinamento del cammino mortale. Mai avrei immaginato che in quest'epoca della vita sarei riuscito a godermi le cose meglio di allora, anche le stesse in certi casi, ma con più gusto: quello della consapevolezza, tuttora unita al sorriso degli occhi.
Ora so o quantomeno immagino che ci sia sempre da assaggiare qualcosa di nuovo, che occorra imparare a gustarlo e talora a gestirlo. Va bene, mi dico, continuiamo l'apprendimento, una sorta di educazione permanente da sorbire diluita nella crapula di una voracità da temperare, da affinare, da orientare alla qualità. Va bene la qualità, dico, purché sia tanta. Purché ci sia sempre o almeno spesso.
No? Devo imparare la pazienza, lasciare tempo al tempo, concentrarmi sull'istante presente come recita l'Hagakure. D'accordo, ci provo, anzi, lo faccio. Poi però, ti avverto, non è detto che quanto avrò imparato non finisca appallottolato in un cestino, con la realizzazione del canestro accompagnata da un liberatorio vaffanculo.
Intanto, ho fatto la ruota.

Anche da noi il 14 luglio

Scesero in piazza gli Smutandati, si presero una Pastiglia e proclamarono i sacri principii di Liberismo, Globalizzazione e Massoneria.
Seguì il periodo del Terrone, in cui decapitarono le Nobili e riformarono il calendario e la serie A.
Indi, assediati dalle forze congiunte del Fondo Marchettaro Internazionale, si affidarono a Napoconiglio per respingerle. Inizialmente fu un successo, ma la scalata borsistica virò in orchite quando lui s'incaponì su una società di celle frigorifere implicata nelle quote latte illegali. Fu messo fuori gioco in ambito WTO.
Fuggì su un vecchio taxi in disuso, un'Elba Diesel. Dopo cento giorni trovò la compagnia di tale Elena, una vera santa, se è vero che riuscì a sopportar le sue manie di grandezza fino all'età pensionabile.
Gli altri nel frattempo chiamarono carpentieri ucraini e muratori maghrebini per restaurare tutto, soggiorno compreso, ma senza il permesso.
Così si arrivò in nero, alla Cosa-di-tutti, quella di Costituzione cagionevole, col Parlamento nuovo e i Prefetti vecchi. Immobile, orbace di tanto spiro.
Corsi e ricorsi e obiezioni e mozioni. Obiezioni accettate, con l'ascia. E mozioni scritto staccato, grazie. Ricorsi respinti. Corsi con esami ma senza appello.
E i fuochi d'artificio bocciati, tanto ci sarà il temporale.

ij sìngher d'la nassion

RadioPop ha appena trasmesso il concerto dei Mau Mau da Arezzo Wave.
Bello è stato riascoltare l'esecuzione di un brano dal loro primissimo disco, di cui possiedo il vinile.
Mi trovavo lì coi miei amici dei Ça Ira quando da semisconosciuti i tre Mau Mau degli esordi lo proposero in un bar di Milano in versione completamente acustica. Una vita fa.

Meteoblog

(praticamente, una scoreggia)

Quando piove di smerza, non c'è ombrello che tenga.
Speriamo almeno nell'arcobaleno.

Precipitazione

Temporalone annunciato da scariche elettriche a rischiarare lo sfondo violaceo, celeste megaschermo in tilt fino al salutare copioso sfogo refrigerante.
Si respira e ci si può acquattare sotto ciascun gocciolone, lasciar sciogliere i dubbi o almeno i nodi, replicando un replicante.

E poi, in fretta, nuotar lontano da qui, nel recente ricordo di un bagno sotto la pioggia improvvisa: "A questo punto, meglio andare in mare: acqua sopra, acqua sotto." Pepite temporalesche grosse e rade, l'effetto d'un abito con perline a pelo d'acqua. Però non di gusto sciatto da umano manufatto, ma bello di natura, così l'occhio s'incanta e ringrazia del privilegio. Quindi riosserva il quadro, cogliendo mille e mille capezzoli del mare femmina che scaturiscono infiniti ad allattare la vista, ad allettar dello sguardo il sorriso. Infine, mutandosi il rovescio in pioggia leggera, produce tanti e innumerevoli cerchietti per le olimpiadi del plancton e degli scarichi abusivi.

Grimble Gromble

Per me, a torto o a ragione, The Piper At The Gates Of Dawn, loro primo album, è sempre stato il migliore dei Pink Floyd.
Forse perché c'era Syd Barrett, che ora non c'è più.

(notizia intercettata tramite Bolo)

Cadenze

24 anni dopo si rialza la coppa, sogni per 12 e sei in finale, 4 ogni volta poi c'è il mondiale, anni passati a scandire stagioni, quelle là fuori o segrete nei cuori, 4 per anno e mese per mese il soffio del vento l'amore cortese il sangue che urla e strizza i sorrisi, poi perdi il conto e la tela e dal centro sfilano ironiche le settimane, 4 dipingono piena la luna con i regali del desiderio, giorni che danzano e siedono a sera saltano in festa una volta su 7, quasi ogni giorno il sole risorge, quasi ogni ora cambia i suoi raggi, ma ogni minuto riemerge un pensiero e se lo assecondo ritorna a te.

Una roba mondiale

E laddove prima erano stati ansia e affanno e tensioni e sudore, furono gioia esplosiva urlata, lucentezza col botto, baci e abbracci beati, sorrisi beoti per l'ubriachezza da felicità. Ripetutamente. Con la voglia incontenibile di far innalzare quel tripudio fino al cielo, in tutto il mondo.
Indimenticabile meraviglia, sogno incarnato, far l'amore con quella puledra.

Arrivati, partita

Lorenzo è lì nudo che urla alla finestra "Italia! Italia!"
Ora lo lavo, lo vesto e lo porto al bar a vederla.

Elementare, matematico, forse

Il fuoco l'ho visto l'altra sera, ora mi accingo a raggiungere l'acqua, ad aggiunger la terra e a far turbinare tutto in aria.
Dalla miscela tirerò le somme, moltiplicherò le facce del poliedro di cristallo finché il loro numero non tenderà all'infinito e dalla boccia risultante sottrarrò le nubi nere e dividerò equanime il bene sbocciato, fattoriale dell'unguento estratto alla radice del vivere per elevarsi alla potenza del divenire.
Insomma, vado in vacanza al mare e forse ne avevo bisogno.
Arrivederci al nove luglio.

P.S.: prima di partire, si andrà a votare.

Anello in chiave di Fa

Sono appena tornato dai festeggiamenti per il matrimonio tra il nostro bassista Ray e la sua Giorgia.
Attenzione equamente spartita tra libagioni e palco, che ha ospitato i Funky Jazz Reds, parte dei Blubaluba e altri musicanti, con jam session eterogenee (da Jimi Hendrix a Herbie Hancock, da I Feel Good a Corcovado e Mas Que Nada, per esempio).

Gli auguri avremo modo di rinnovarli giovedì sera:
se ti va l'idea, vieni anche tu al
c o n c e r t o
soul funky groove&love



Osteria Garibaldi - via Longoni (strada tra Barlassina e Cogliate)
Barlassina (MI) - tel. 0362 563741
[parcheggio interno, ingresso gratuito]
>>> raggiungibile:
. dalla Statale dei Giovi (n. 35)
. dalla Superstrada Milano-Meda-Como (uscita Barlassina)

giovedì 22 giugno 2006 ore 22

(il locale, all'aperto, è un posto speciale per me che lo frequentavo da ragazzo, ma speciale lo ridiventa per tutti quanti ogni volta che ci suoniamo)

Mar delle Giovani

Da Mirumir cercavano Quimran, Quomran e Quamran [commenti].

Senegal in Bovisa

Qualcuno ricorderà di Antonio, mio vicino di casa partito per l'Africa a dare una mano all'Associazione Les enfants d'Ornella. Qualcuno no, e allora ecco i riferimenti: #, ##, ###, ####.

Comunque sia, lunedì sera (19 giugno 2006 ore 20:30), Antonio sarà alla Biblioteca Rionale di via Baldinucci 76 a Milano per raccontare questa esperienza di solidarietà in Senegal, dove "moltissimi bambini vivono al di sotto della soglia di povertà, in condizioni igienico-sanitarie molto precarie, rischiando di morire anche per patologie semplici. Il livello di scolarità è bassissimo. È nostro dovere di solidarietà offrire una dignità maggiore a questi bambini, permettere che frequentino la scuola, destinarli a un futuro più sereno".
Già allestita presso la stessa sede e visitabile fino a venerdì 23 giugno, una mostra fotografica illustra la vita quotidiana della comunità rurale di Yenne.

Weltmeisterschaft

Diretta: la cosa più divertente di questa partita sono Lorenzo e il suo amichetto Diego che fanno la moviola, replicando dal vivo le azioni più rilevanti a loro insindacabile giudizio.
Esempio: fallo e ammonizione di Zambrotta.
- io sono quello che spingeva.
- no, posso farlo io?
- va bene, dai.
- ecco, arrivo di qua...
(e cadono entrambi con grande trasporto)

Da un'altra parte

"Je voudrais m'en aller ailleurs", diceva la ragazzina mentre aspettavamo di essere serviti da sua madre, tunisina tradizionalista e DOCG come il suo couscous. Seconda generazione, residente a Lille, molto graziosa e simpatica, una sensualità precoce e un sorriso etnicamente marcato accompagnavano l'esposizione delle sue smanie adolescenziali.
Era come me ospite di Fatima, prototipo della bellissima emancipata dall'allure internazionale, una zia ancora giovane e ovvio modello di vita, per uno sguardo non allenato a cogliere ombre e malinconie tra le volute di fumo e le unghie smaltate.
Vorrei andarmene altrove, e io che avrei persin tentato di spiegarle che il mito dell'altrove non risolve le inquietudini e che l'altrove di uno è il qui di qualcun altro e se fosse stata italiana le avrei citato Vasco Rossi oppure le avrei raccontato di quelli che la sera varcano i confini provinciali perché "di là son tutte zoccole e ci stanno", scambiandosi inconsapevolmente di posto con i dirimpettai che nutrono pensieri speculari sulle loro conterranee.
Se non che, era pronto il couscous e mi dedicai a onorarlo, ripetutamente.

*

Le leggi di Murphy sui blog son belle e carine però manca quella di chi s'incazza perché gli hai linkato la ragazza.

Dire, fare, poi forse baciare

Un ubriaco, rientrando barcollante a tarda notte invita un neocompagno di bisboccia a casa sua. "E la tua signora?" si preoccupa l'altro. "Tranquillo, amico, ha il sonno pesante." Dopo avere un bel po' zigzagato, una volta ingarrata a fatica la serratura, entrano e la visita guidata comincia: "Ecco," dice, "la mia umile, hic, dimora. Lì c'è la cucina, di qua la sala..." "Ah, bello! Quello è il mobile bar?" "Sì, ma prima ti mostro il resto: questo è il bagno, va' che bella la doccia nuova! E questa, piano eh? Questa è la camera... il lettone... sssht, guarda: quella lì è mia moglie e quello che le dorme accanto... quello sono io."

La discrepanza tra quel che sei e quel che credi, la distanza tra dove sei e dove ti vedi è proporzionale allo schermo che separa il dire e il fare, mentre frasi lanciate come un giavellotto coprono tese e tese d'intenzioni e intessono una fragile copertura a rete su un'entrata in campo annunciata dagli speaker e attesa da uno stadio vuoto, mentre parole inanellate su un filo umorale dipingono e si dipingono, tratteggiano vaghe vagheggiamenti d'illusioni e aggregano scomposti mosaici di cui chissà quali muse forse ispireranno il disegno complessivo...

Nel tragitto che porta dal dire al fare, sii guida e portatore, occhio e mano, timone e vela, respiro e passo.
Tra il dire e il fare, dicevano quelli, c'è di mezzo "e il".
Non roba da poco, considerando che a rigor di grammatica si tratta di congiunzione e determinazione.

Clima carezzevole

Sole caldo da tepore, brezza piacevolissima, atmosfera tranquilla.
Ho tagliato i capelli cortissimi e andando in bici l'aria mi faceva ghiri ghiri sulle tempie e sopra le orecchie.

Pantera

Le fauci aperte, spalancate per te. I muscoli in tensione, lo sguardo puntato più vicino di un balzo. La selvatica diffidenza pronta a esplodere distruttiva, potenza atta a farti in brani. Nari inquiete soffiano aggressione. Scostante, la belva pone mondi di giungle tra sé e chiunque.

Ma tu non hai paura. Tu non pensi, ti lasci andare a quel che essere deve. Ti lasci fiutare, guatare, puntare. Lieve e tranquillo, non ti aspetti alcunché. Aspetti, invece, paziente, e provi a essere te. Niente da perdere, ti godi lo spettacolo di beltà animale.

Iconiconiriche, fluttuanti parole si miscelano a sogni d'immagini. Sogni e bisogni si fondono, percezioni impossibili traversano l'etere. Sillabe eteree pulsano in vena e schizzano vita mugolante.

Le fauci aperte, spalancate per te. I muscoli in arcione, lo sguardo penetrato più profondo di un tarlo. La selvatica sapienza lesta a esplodere istruttiva, urgenza orgasmica che brami. Nari d'ariete che s'apre a percezione. Ansante, la belva gode mondi creati con te ovunque.

Antidoti

Piedi nudi sull'erba, corricchiare dietro a un pallone con i bimbi.
More di gelso colte lì per lì a tingere bocca e denti e mani.
Voci calde per ogni via: telematica, telefonica, telepatica... (grazie).
Pennichella sul prato e gli occhi si riaprono su un verde più verde che frastaglia un azzurro più azzurro.
Alberi frondosi, giganti nel venticello a coronare il pensiero che un sorriso prima o poi tornerà, torna, è già tornato.

Cose minime

Ieri sera avevo mal di testa, cosa più unica che rara per me, e sono andato a dormire.
Così il mal di testa m'è passato.

Però andando presto a dormire non ho fatto gli esercizi e stamattina patisco un po' alla schiena.
Risvegliando il corpo coi movimenti giusti so che le dolenzie passeranno.

Oggi andrò a fare un picnic al parco qua vicino, ma prima vorrei pulire un po' la casa.
Fare le pulizie significa spostare lo sporco altrove.

La testa stamane è pulita, il pulsare delle palpebre stanche svanito.
Il peso si è spostato altrove, più o meno tra stomaco e cuore.

Un boccaglio di libertà

C'è gente che per lei ci ha rimesso la vita, dunque si può ben sacrificare un giorno di ferie già pagate per difendere la Costituzione.
Partiremo per il mare con un giorno di ritardo per votare No al referendum del 25 giugno 2006.

@ @

Una succinta documentazione fotografica e le relative didascalie riassumono la storia di due chiocciole conosciute di persona.

Cinquemila

Tu hai già deciso a chi devolvere il 5 x 1000?
Stavo pensando ad Amnesty (codice 0303 111 05 82) oppure a Emergency (codice 971 471 101 55).
Oppure?

Kekule propone l'Ospedale Meyer di Firenze (codice 94080470480)
"È una di quelle realtà che funziona ma parecchio, quando posso ci vado a fare volon... ma neanche, a stare coi bimbi.
Bimbi che (sop)portano fardelli di patologie più grandi di loro."

Caporale ha già dato al Consorzio sociale Goel (codice 02228660805)
"una cooperativa nella locride che gli hanno rotto i maroni"

Formiche da cortile

"Però," pensò, "avevo buon gusto da piccolo." Dopo vent'anni i capelli lisci neri incorniciavano lo stesso grazioso musino, degni delle stesse carezze, ma per la prima volta si accorgeva di quanto fosse bello il sottobosco dipinto negli occhi di Raffaella.
"Che roba," disse, recuperando i toni da cortile, "siamo qua tutti, come quando votavamo per decidere se giocare a pallone o fare i giri in bici." Dentro di sé invece pensava al nascondino, a quelle carezze scambiate in cantina, con l'innocenza dettata dall'ignoranza. A come l'avrebbe baciata ora, con la lingua e tutto, figli o non figli.
Ai funerali capita sempre, è la vita a volersi prendere la rivincita sulla decomposizione imminente: una scossa di essenziale, un salvacondotto di autenticità dopo la pantomima della scelta tra le bare.
Il fremito di tenerezza attraversò il midollo di lei che gli stava di fronte, lo sentì; lo volle credere. Così come volle tralasciare la banalità delle parole per riscoprire piuttosto il colore di quella voce dalla cadenza convenzionale.
Fill in the gaps, esercizio carino nelle schede d'inglese, era il nomignolo del suo solito vizio: colmare del proprio miele le altrui discontinuità, fino a connotarle d'illusorio desiderio da pulcino.
Uh, già, la banda del boschetto. Perché bisognava avere una banda, esserne il capo, come in quel libro, o in quel film, o come aveva visto fare dai compagni più grandi e smaliziati. Banda che non era vera banda, con la sua composizione mista e la tranquillità territoriale. Quanto al boschetto: una sparuta messe di fronde atte tutt'al più a occultare i ragazzini alla vedetta familiare appostata sui balconi oltre lo scavo, ove le fondamenta di una futura costruzione tardavano a rivendicare quei dislivelli oramai adibiti al ciclocross.
Tutti uniti, sempre tutti insieme. Poi le strade divergono, si moltiplicano le diramazioni. Il mondo si allarga e nessuno ancora sa di essere formica tra boschi di steli e oceani di pozzanghera, a spaziare nell'immensità di un metro quadro, viaggiando in tondo per tornare ai sotterranei capillari in cui fu larva.
In silenzio si dispiacque, ancora una volta, di averla chiamata oca fino a farla piangere, quel giorno in cui presero un gol facile mentre lei stava giocando in porta. Solo ora capiva, con vent'anni di ritardo. Solo ora in un flash coglieva il gesto amoroso di una bambina che aveva rinunciato ai giri in bici alzando la mano a favore dell'ennesima partita di pallone. In un cortile allungato tra i garage, con le porte disegnate sul muro e i tombini a segnare simmetrici il centrocampo e i dischetti del rigore. Uno ogni tre calci d'angolo, ovviamente.

Mani

Il contadino segnala un bell'articolo della Piccola Cuoca su lavoro e manualità.
Se posso, sottoscrivo. Il permesso lo devo chiedere perché in effetti rientro nella categoria imbranati se messo a confronto con certi maghi del bricolage o con gli aggiustatutto che fan sembrare facile ogni cosa, per non parlare di chi in cucina realizza opere da lasciarmi a bocca aperta ancor prima di mangiarle.
Tuttavia, il permesso lo perorerei e in verità e giustizia mi andrebbe accordato. Per la buona volontà, dimostrata in tante piccole umili azioni di domestica manovalanza. Dimostrata, ad onta della pigrizia e dell'autoconsapevolezza di un'abilità limitata, anche l'altro ieri, contribuendo a fissare a un muro irregolare un canestro regolamentare.
D'altronde, come ammoniva Kurt Vonnegut in Galapagos, il cervello umano è così grosso rispetto alle altre specie soprattutto perché deve comandare le mani. Se le teniamo inattive o le sottoutilizziamo, il gran bastardo si sfogherà entrando in circoli viziosi fino a farci impazzire di manie e frustrazioni.

Diritti e rovesci

Evviva la Festa della Repubblica! Abbasso l'idea che l'unica rappresentazione dell'identità nazionale possano essere le Forze Armate.

60° anniversario del suffragio universale in Italia, evviva! Un po' mortificante, per la verità, il pensiero che soltanto da 60 anni le donne abbiano diritto di voto.

Giugno la porta dell'estate, uau! Però andando all'incirca in quella direzione sarà meglio portarsi un giacchetto in più.

A presto, probabilmente.

Giugno, che sei maturità dell'anno...

E con le messi che hai fra le tue mani ci porti il tuo tesoro,
con le tue spighe doni all'uomo il pane,
alle femmine l'oro, alle femmine l'oro...

Tutto da dimostrare, per carità, sono solo parole, ma è probabile, assai, che in questo mese cadrà un solstizio, addirittura.


L'oro alcune femmine intanto ce lo regalano, almeno credo, visto che per ora lo dico sulla fiducia, ma è fiducia piena, avendo scorso l'elenco delle partecipanti ai Monologhi della Varechina.

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(avevo ancora una manciata di virgole)

Specchio che non riflette

Perché la vita intreccia i sensi ai senza, l'urlo alla lirica,
l'amaro al mare, e mescola tutto con amore.
[da Controcanto]

Dolciumi e profumi, cielo schiacciato tra nuvole scure e orizzonte d'acqua, laggiù, là, dopo essere stato in fondo alla discesa e aver vagato chiedendo il nome di una piazza che non era destinazione ma passaggio, anticipando i propri passi a un ritmo leggero, già alleggerito dalle dolenzie, un camminare infaticabile ad attraversamento di memorie note e ignote, risposta zen a interrogativi precoci o troppo tardivi.
Occhi e cocchi, quadriglie alate di meraviglia e paragoni tra lo spirito di agglomerati diversi, no, uguali, in scala quasi, fatte salve le reciproche specificità. Vegetazione che s'impone, stupenda, bruttezza inesistente o trascurabile, perfino mentre il cielo minaccia lacrime a replicare le tue. Palazzi e mezzi, alture e dislivelli, l'aria che non è mai fastidio, e binari. Binari e stazioni. Tuffo bicromo al cuore.
Colloqui senza eloquio, bozze, domande e risposte rimaste in gesti e sguardi, rimandate alla prova del reale, fuori dalla bolla di facile magia. De Andrè alla radio più vivo che mai ora e attuale. Bellezza prona a rimare con l'Incerto, Malinconia ad assonare con Dilemma. Non così insegna il sorriso, il luccichio dal cuore dei sogni che è e dev'essere il tuo.
Dolci gli occhi che parlano nel trasporto degli effluvi sotto l'istesso cielo, uguale, no, diverso, di lontane parole vere calde irrinunciabili. Di altre movenze nello spazio vivente. I colori si fondono e ti confondono, ma lo specchio che non riflette non è nemmeno il tuo, scemo.

Snail blogging

Certe cose vanno fatte con calma, dicono.

6 e 113

Sono gli anni e i centimetri di Lorenzo, oggi. Pomeriggio di festeggiamenti scatenati per i piccini, piacevoli chiacchierate per gli altri. Stamattina invece, tra abbracci e risate, era stata tutto un giubilo l'apertura di regalini familiari, piccolissimi pensierini ma su misura. Poi, mentre giocava coi suoi adorati Gormiti, me lo sono guardato e accarezzato. Bello.

Memoria di pazziate incrociate

Da qualche anno sta con un piede nel web e uno in montagna, con una mano a cliccare sul mouse e l'altra a far cigolare il portone d'un castello.
Dopo esserci incrociati nei commenti di blog e aver condiviso brandelli di memoria e immaginazione, ci trovammo a brindare in feste rodeanti, già presagendo pazziate tra bastioni merlati, di cui poi saremmo andati a parlare in riva al mare.
Ora Davide merita l'ennesimo applauso per avere proseguito il cammino moltiplicando gli intrecci e raffinando gli sviluppi, con questo bel progetto che ancora una volta fungerà da ponte tra rete e realtà locale.

Pronti per l'urna

Auspicando il voto per Ferrante, Babsi scrive un bellissimo pezzo su Milano, da milanese.
Io che milanese son solo d'adozione appoggio la mozione e sosterrò Ferrante con Rifondazione.

A conti fatti, la Brichetto Letizia si meriterebbe un vaffanculo e basta, ma civilmente mi limito a dirle: sciò, pussa via, avete già fatto abbastanza danni.

Pronti per l'urna, ma non inceneriti.

One fine day in pota-town

Anda, vai dove, randa! Ma tu vai, che la stella ti bacia in fronte, fonte bella, s'cet, sempre presente, sente dove sei, sem chi, vai tranqui, arriva in treno e trova l'auto e l'autista che cova il gesto gentile, sobrio ed ebbro d'umanità.

Oooh, e poi scopro che il Servizio pota-inclusive per i ciuccianebbia sperduti comprende pure tutto un abbraccio di parole alate e in fretta spiumano sul raccontare che s'invola in territorio di scambio, comprensione e crescita.

Senza contare il gadget, lo scrittomisto di Effe, condito da un biglietto dell'atb-system per dopo come segnalibro, un tocco di cura previdente che se non fossimo omaccioni supervirili stilewestern sarebbe da commozione.

Grazie, Mike: sei stato un angelo (il biglietto ce l'ho ancora intonso, dunque tornerò).

P.S.: ti farò contattare da una tipa che vuole sapere tutto sul cammino di Santiago, quello vero delle tue piote di Pota!