Di me non t'importa e chissenefrega,
suoniamo insieme e non ti brucerai
Ho un solo desiderio a stuzzicarmi:
fammi stare accanto al tuo fuoco
Jimi Hendrix, Fire
Nel torace, fin dal primo istante al risveglio, le palpebre ancora abbassate e non più percorse dal sorriso, gli si accese a cerchio come una sorta di fornelletto. Sapeva già, per esperienza, che da allora in poi non gli avrebbe più concesso requie.
Si erano dati totalmente, troppi e troppo intensi gli scambi per non lasciare impronta indelebile. E la processione percettiva di ricordi fisici e visivi era corroborata da quelli verbali, copiosi e mondani, distillati ed eterni, scaturiti dal brillio di sensi e anima.
Tutto stampato, tutto conservato, anche materialmente. Un archivio che non gli occorreva sfogliare perché l'aveva dentro sempre. Eppure, qualcosa andava fatto, bisognava intervenire: suo malgrado, non poteva negare di conoscere il valore degli atti simbolici.
Quella sera si decise, come Abramo con Isacco. Gli avevano procurato napalm da spruzzare sul cartaceo: "Quell'ammasso enorme s'alzerà in aria leggero come un'esplosione di brace liquida".
Si mise lì vicino, stava in piedi ignorando la vampata. Dentro, il fornelletto seguitava a consumarlo senza tregua. Guatando il calor bianco di quelle fiamme illegali gli parve dapprima di scorgere tratti e poi linee, un tatuaggio di cenere scura a punteggiare di grafismi immobili l'aria tremula.
S'accorse volgendosi alla parete lunga del loft dello spettacolo di sé, proiettore di parole sagomato in forma d'uomo. Da quel lambire smanioso d'incendio, a vortice sprigionava una danza futurista aggrappata all'intonaco e strappata al suo cuore, alle sue carni. La memoria d'ogni espressione, discorso, sussurro, d'ogni dire trascorso scalfiva, crudele diamante, la sua diafana anatomia e ne eruttava, fattasi segno e graffito.
§ § §Mattino, esterno urbano. Due umani: la mano piccola in quella più grande, andatura che s'adegua a pareggiare i passi, zainetto sulle spalle contenente l'orgoglio di un quadernone con parole in stampatello scritte a matita.- Papà, stanotte mi sono svegliato, ma non son venuto nel lettone.
- Bravo che sei riuscito a riaddormentarti da solo.
- Eh, si vede che l'acchiappasogni ha funzionato, perché non mi sono spaventato del sogno.
- Com'era questo sogno?
- C'era un uomo di vetro.
- Di vetro?!
- Sì, era lì in piedi e si vedeva tutto dentro. Però invece degli organi e del sangue, invece di tutte le cose e anche delle ossa, si vedeva un fuoco.
- Dentro di lui?
- Sì, un fuoco dentro il vetro.
- Ah, e scottava?
- No, io non mi sono scottato, ma di sicuro lui sentiva caldo, perché a un certo punto si è girato a guardarmi e aveva gli occhi che gli sudavano tanto.
Il fatto di donare titolo e sottotitolo per una settimana a Certe piccole manie - tassonomia esistenziale meriterebbe un post già di per sé, vuoi perché sono orgoglioso sia stato scelto il mio Certe piccole aritmie - Extrasistolia sentimentale, vuoi per il piacere di sottolineare come la mutevolezza di quell'intestazione sia scaturita da un giocare collettivo e spontaneo che prese vita qualche settimana fa (fase uno e fase due) tra il fitto fogliame dei commenti al blog di Flounder, un lussureggiante salotto quasi degno della padrona di casa.
RadioPop ha appena trasmesso il concerto dei Mau Mau da Arezzo Wave.
